Sem Respostas

Por que escrevo poemas?

Já vasculhei minhas múltiplas sinapses

Mas não encontrei a razão verdadeira.

Simplesmente escrevo poemas

Como se algo dentro de mim pedisse isso

Com intenso e suplicante clamor.

Tudo acontece tão de repente!

Parece que a inspiração teme a evanescência daquele instante,

E que o lirismo matreiro buscasse evadir-se da mente.

Então acorrento as palavras fugidias

Para que não sejam criaturas aladas em revoada.

Depois de pronto, novamente me pergunto:

Por que escrevo poemas?

Carlos Bianchi de Oliveira

Rio de Janeiro, 14 de novembro de 2017

Autoconhecimento

Há momentos na vida
Em que o estar só tem algum sentido especial,
Uma sensação de prazer indescritível
Como se o vazio do isolamento não estivesse ali.

E a presença de si mesmo faz-se viagem,
Um mergulho profundo nas reminiscências
Para um descobrimento,
Um riso não compartilhado
Ou uma lágrima oculta.

Por isso, trata-se de um encontro perigoso,
Um risco não calculado,
Porque não sabemos quem exatamente somos,
Quantos eus o tempo gerou em nós.

Então, o estar a sós
Não deve durar indefinidamente,
O bem-estar que está em nós
Exige que algumas portas
Permaneçam trancadas bem fundo na mente.


Carlos Bianchi de Oliveira

Rio de Janeiro, 29 de setembro de 2017

Maturidade

Não me leia com tanta pressa assim,
Tenho tanto a te dizer,
Falar desse meu silêncio há tempos enigmático.

Talvez você se veja em mim
Como um reflexo distorcido,
E nem se importe, talvez.

Ou  faça um esforço para entender
O que eu mesmo não compreendo,
Como raiz que se aprofunda sedenta
Em busca de um fio fluido de sobrevivência.

Mas isso não importa agora
Que estou desarmado e sem medo
De qualquer julgamento precipitado.

Por isso, não se trata de um desabafo,
De algum desvario ou incredulidade.
Não é uma retratação por penitência
Descortinar a minha essência efêmera.

Nestes passos cansados e moribundos
Aprendi a ser discreto,
A guardar fugazes segredos
E saber que era uma irônica vaidade.

Fui infantil quando pensei ser maduro
E senil quando criança.

Deixei escapar meus tesouros
Quando aprisionei esperanças.

Então vieram os segundos, minutos, horas, dias e anos,
Com suas falsas certezas
E seus concretos enganos.

Chamamos isso de aprendizado.
Será de fato possível dizer que sabemos,
Se ao olharmos para o horizonte ele nos parece eterno?
E nossas antigas pegadas esmaecem até ficarem apagadas?

Tola percepção da ingênua maturidade!

Carlos Bianchi de Oliveira
Rio de Janeiro, 14 de julho de 2017.

Fraternidade

Abre-se a janela da alma

Serena e calma

Para aceitar os raios de luz

Que a vida plena produz.

Abre-se em seguida o sorriso

Leve e preciso

De quem está em paz

Porque sabe que de amar é capaz.

Abrem-se agora os braços

Para realizar fortes abraços

De perdão e respeito verdadeiros

Que unem eternos companheiros.

Carlos Bianchi de Oliveira

Rio de Janeiro, 29 de março de 2017

Ferocidade

O homem é um louco alucinado
Pronto para o confronto insano
Que causa a si e ao outro o dano
Como se não houvesse da consequência o medo.

Um cão feroz acometido de raiva.

O homem não preza a paz
Porque ela não lhe apraz,
Ela não lhe permite mostrar a força
Do grito e do braço que sua natureza versa.

Um leão faminto na savana.

O homem dissimula mansidão e brandura
Como se racional fosse diante do desagrado,
Mas essa máscara pouco tempo dura
Deixando o verbo totalmente dilacerado.

Um tigre indócil quando acuado.

Carlos Bianchi de Oliveira
Rio de Janeiro, 15 de março de 2017